Mi piacerebbe farmi promotore per un deciso revival degli anni settanta. Sissì. E non sto parlando di tutto quel fuffame televisivo che – di volta in volta – estrae dal cilindro il Cubo di Rubik, Giochi Senza Frontiere o Santa Esmeralda.
Io parlo dei miei anni settanta, o meglio: di quelli della mia generazione. Quelli che si sono fermati al 1977 perché dopo è stata tutta un’altra storia e il decennio ha scartato di botto dentro ad un nuovo secolo e a mille dolori. Quelli che mi fanno ricordare le domeniche mattina (poi, per ventanni, saranno un buco nero), i sapori, gli odori di fine settimana autunnali.
Quei primissimi anni Settanta pronti ad ergersi (da allora e per sempre) su un triangolo equilatero formato da tre punti fissi, emozioni feroci attese con ansia per tutta la settimana dall’alto della mia quarta elementare e una cartella rossoblù troppo pesante: S.H.A.D.O. e The Avengers su Tele Capodistria e Attenti A Quei Due sulla Rai.
C’era stato poco altro prima di cotanto stiloso vedere, giustappunto Gianni e Il Magico Alverman e vaghissimi ricordi di Dorellik prima di venire attirato da qualche puntata di Pippi Calzelunghe (avevo anche io la mia Bjork ante litteram, che credete? Ed era molto più drogata, oh sì!) le domeniche pomeriggio del 1972.
Oppure Il Tesoro del Castello Senza Nome, telefilm cult da raccontarci il lunedì mattina di ritorno a scuola persi d’amore verso Marianne, la protagonista, immaginandoci tutti come Jean-Lup, il biondino coraggioso. E quindi via alla ricerca del tesoro dei Templari nel cortile della scuola.
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